El vientre de la Tierra

Publicado el 1 de Septiembre de 2010 por Mora Torres* en:

http://blogs.monografias.com/editorial/2010/09/01/el-vientre-de-la-tierra/#more-2310

Veo a la Tierra (La Tierra) como a una mujer enorme y milagrosa (La mujer).

Y a veces es cruel (Artistas: ¡salven el planeta!).

En su vientre el fuego se convierte en piedras preciosas (Las piedras semipreciosas en el Perú), el color destella en la negrura, es un vientre maternal, y una tumba (Memorias de un cadáver).

Siento que la Tierra es sagrada, es una diosa que llama por su nombre a los que elige (Lo mágico y mítico de la mujer como diosa).

Y que a los treinta y tres mineros a quienes cuida y a quienes sepultó, los convocó uno a uno de ese modo. Al número 34, quién sabe por qué, lo dejó ir… (Los pares de opuestos).

Estoy segura de que esos mineros están aprendiendo una lengua nueva, lengua de las entrañas, lengua del amor.

Volverán sabios esos 32 hijos de Chile y el hijo de Bolivia (La civilización cristiano-occidental en Chile y Culturas andinas y amazónicas. Bolivia).

Les envío uno de los cuentos más mágicos del mundo, relativo a una mina y un minero. Pertenece a Johann Peter Hebel:

Inesperado encuentro

“En Falun, Suecia, hace ya más de cincuenta años, un joven minero besó a su joven y bella novia y le dijo: ‘El día de Santa Lucía nuestro amor será bendecido por la mano del sacerdote; y entonces seremos marido y mujer y nos construiremos nuestro nido, nuestro propio nido’. ‘Y en él habitarán la paz y el amor -dijo la hermosa doncella, sonriendo dulcemente-, porque tú eres mi vida, y sin ti antes quisiera yo estar en la tumba que en otro lugar.’

“Pero cuando, poco antes del día de Santa Lucía, el sacerdote había preguntado por segunda vez en la iglesia si nadie sabía de algo que pudiera impedir la unión matrimonial de los novios, se presentó la muerte. Porque cuando a la mañana siguiente el joven pasó con su negro traje de minero por la casa de ella (el minero siempre lleva puesto su hábito mortuorio), tocó todavía una vez a su ventana y le dio los buenos días, pero ya no le volvió a dar las buenas noches. Nunca regresó de la mina; y esa misma mañana, en vano orló ella con rojo listón el negro pañuelo que él debía llevar el día de la boda, sino que al ver que nunca más volvió, guardó el pañuelo y lloró por su amigo y no lo olvidó jamás.

“Entretanto la ciudad de Lisboa en Portugal fue destruida por un terremoto, y pasó la Guerra de Siete Años, y murió el emperador Francisco I, y se suprimió la orden de los jesuitas, y quedó dividida Polonia, y murió la emperatriz María Teresa, y América fue liberada, y las fuerzas unidas de España y Francia no lograban conquistar Gibraltar. Los turcos encerraron al general Stein en la cueva de los veteranos en Hungría, y el emperador José también murió. El rey Gustavo de Suecia conquistó la Finlandia rusa; comenzó la Revolución Francesa y la larga guerra, y a su vez bajó a la tumba el emperador Leopoldo II. Napoleón conquistó a Prusia, y los ingleses bombardearon Copenhague, y los labriego sembraban y segaban. El molinero molía, y los herreros forjaban, los mineros cavaban en busca de veneros en su subterráneo taller.

“Cuando en el año 1809 los mineros de Falun quisieron abrir una hendidura entre dos pozos de mina, sacaron, a más de trescientas varas bajo el suelo, de entre los escombros y el agua vitriolada, el cuerpo de un joven, completamente impregnado de vitriolo, pero por lo demás intacto e inalterado, de modo que aún se podían reconocer plenamente sus rasgos y su edad, como si hubiera muerto una hora antes o como si se hubiera dormido en el trabajo.

“Y sucedió que cuando lo sacaron a la luz del día, ya su padre y su madre, sus amigos y sus conocidos habían muerto desde hacía mucho, y nadie decía conocer al joven durmiente ni saber de su desgracia, hasta que vino la que había sido prometida de aquel minero que un buen día fue a la mina para nunca regresar. Encanecida y arrugada, apoyada en una muleta, llegó al lugar y reconoció a su novio, y más con júbilo que con dolor se dejó caer sobre el amado cuerpo, y sólo cuando se hubo respuesto de larga y profunda conmoción: ‘Es mi prometido -dijo- por el que he llorado durante cincuenta años, y que Dios me ha concedido ver una vez más antes de mi muerte. Cuando faltaban sólo ocho días para la boda, fue a la mina y nunca más volvió’.

“Entonces todos los ánimos de los circunstantes se sintieron movido a tristeza y a lágrimas, cuando vieron a la que había sido novia convertida ahora en débil y marchita anciana, y al novio aún en su juvenil hermosura, y cuando consideraron que después de cincuenta años renacía en su pecho la llama de su amor de juventud -pero él no abrió la boca para sonreír, ni los ojos para reconocer.   Y conmovidos vieron que ella pedía a los mineros que llevaran el cuerpo a su alcoba, por ser ella la única a la que pertenecía y tenía derecho a él, hasta que estuviese cavada su fosa en el cementerio.

“Al día siguiente, cuando estaba ya dispuesta la tumba en el cementerio, y los mineros fueron a recoger el cuerpo, ella abrió una cajita, le puso al cuello el pañuelo de seda negra con orla roja, y lo acompañó con su vestido dominguero como si fuese el día de su boda y no el del entierro de su prometido. Pues cuando lo colocaron en la tumba dijo: ‘Duerme bien un día o diez días en tu fresco lecho nupcial, y que el tiempo te sea leve. Yo ya no tengo mucho que hacer e iré pronto, y pronto volverá a ser de día. Lo que la tierra ha devuelto una vez ya no lo retendrá’, dijo, mientras se alejaba y volvía una vez más la cabeza.”

*Mora Torres

Datos personales

Vine a vivir a Buenos Aires hace 20 años y la amo, pero llevo el acento y los recuerdos de Santa Fe, mi ciudad, que tiene tanta historia, jazmines y calor y donde nació también la Constitución de la Argentina. Escribía ya en la panza de mi madre, decía mi papá, y sigo intentándolo, no voy a deponer nunca la pluma, aunque moleste mucho.
Dos veces me dieron el premio del Fondo Nacional de las Artes, lo que no es más que una anécdota pintoresca: deberían darme el Nobel de la persistencia,en realidad.
Más que escribir me gusta leer, y siento que cien años no bastan para recorrer los libros más valiosos, hay demasiados (y ya llevo más de la mitad de cien años leyendo).